العصير الأحمر

تعالى صوت المؤذن.. إنه المغرب.. الظلام لم يسدل ستاره كاملاً بعد، كأنه ستارة نصف قاتمة، باطنها فيه ظلمة وظاهرها من قبلها نور. تذكَّرت شجرة نخيل صغيرة كانت منتصبة بالقرب من قبر أبي، لمحتها من بعيد، كأنها شبح رمادي يمد ذراعيه في ظلمة مترددة، سرت بخطى مضطربة خائفة، أتلمّس طريقي بحذر، أحاول أن أدرك هل هناك قبر تحتي حتى لا أطأه، تذكَّرت أمي تركض خلفي وأنا صغير، محاولاً أن أتجاوز القبور، لكن ليس هناك نور الآن، وأنا الآن أتلمّس خطاي أكثر وأكثر، أحاول الوصول إلى شجرة النخيل قبل أن تختفي في حلكة الظلام العاتية. أتحرك ببطء... هذا تراب يرتفع مقدار قدم عن الأرض.. أرجِع قليلاً للوراء.. أغيّر مساري لعلَّه قبر.. أسير.. هذا تراب أعلى بنحو قدم أيضاً، لكن رجلي قد وطأته بكاملها.. أستمر رغماً عني. أرفع رأسي.. أنظر إلى النخلة.. هي قريبة الآن، نحو عشرين خطوة سوف أصل، هي الآن ليست شبحاً يقوم في ظلام متردد، إنما هي لوحة لرسام سوداوي المزاج!